Fields of clover.

Vientos rudos, arrasan la rutina
campos de tréboles inundan las veredas frías
donde todo lo visto es monótono y el gris
es la simetría perfecta de un arcoíris
el cual fue inventado por lo flashes
de Hollywood y que nadie siquiera se atrevió a ver.

Amorfas, son las nubes de la ventana
aquellas cortinas desgarradas filtran
la luz de un sol y un alba erróneo,
psilocybe anestésica de pequeñas partículas
de atmosfera enérgica.

Colosal avanza el jinete de los horrores
vanamente aplaudido por la multitud
de groseras y coloridas vendas.

Y en el final solo quedan en la habitación
constelaciones húmedas donde la vía láctea
de grietas, se reduce a una forma de una cara
tus ojos, mi mano y aquello que se parece a un gato.



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